El teléfono en su mano
Ella está de pie en medio de la sala. Sostiene el teléfono con ambas manos a la altura del pecho. La luz de la pantalla ilumina sus gafas y la parte inferior de su rostro. Sus brazos están quietos. No se mueve.
Mira fijamente hacia el otro extremo de la habitación. Allí, sobre el sofá, está él. Él está tumbado de espaldas. La camiseta gris está subida hasta el pecho. Una mano se oculta en su entrepierna. La otra descansa a su lado. Su respiración altera el ritmo del silencio.
Ella no aparta la mirada. Los dedos de ella aprietan los bordes del teléfono. La luz de la pantalla parpadea, pero ella no baja los ojos para comprobarlo. Su atención es completa, fija en el movimiento de su mano, en el vaivén bajo la tela de su pantalón.
El brazo de él trabaja con una tensión constante. Su codo se dobla y se extiende en un ángulo preciso. La cadera se eleva ligeramente con cada empuje, hundiendo el cuerpo en el cojín del sofá. Los músculos de su estómago se contraen.
Ella observa. Permanece inmóvil, anclada en el centro de la moqueta. Su vestido rosa parece más brillante bajo la luz artificial. La tattoo en su antebrazo, un diseño que no se distingue desde aquí, también está quieta.
Él cierra los ojos. Su cabeza se hunde más en el cojín. La mano que estaba a su lado se enreda ahora en su propio cabello. El movimiento de su cadera se acelera. Es un ritmo urgente y solitario.
Ella no se acerca. No retrocede. Solo mantiene su posición, el teléfono como un escudo frente a ella, y mira. La escena se desarrolla frente a sus ojos sin que ella intervenga. Su presencia es solo eso: presencia. Un testigo silencioso en la penumbra de la sala.
El final se acerca para él. Su cuerpo se tensa por completo. La mano en su pelo se convierte en un puño. Un temblor recorre sus piernas. Se arquea.
Luego, se queda quieto. Su mano se detiene. El aire parece regresar a la habitación. Su pecho se eleva en una respiración profunda y final.
Ella baja los brazos. El teléfono ahora cuelga a un costado de su cuerpo, la pantalla ya no ilumina nada. Da un paso hacia adelante. El tacón de su zapato no hace ruido sobre la moqueta. Se detiene al borde del sofá. Lo mira a los ojos. Él la mira de regreso.
El chasquido de la bolsa
El crujido del plástico llega antes que él. Es un sonido seco, repetitivo. Luego aparece en el espacio de la puerta. Lleva una bolsa de patatas fritas en una mano y un teléfono pegado a la oreja con la otra. No mira hacia ella, mira al suelo mientras camina. Lleva una camiseta gris, holgada. Sus pasos son lentos, como si estuviera escuchando algo que le requiere toda la atención.
Atraviesa la habitación sin desviarse. Deja el teléfono sobre la mesa, junto al vaso rojo y la botella. La bolsa de patatas la sostiene todavía. Se acerca al sofá y se deja caer de espaldas en los cojines. Un suspiro mudo, o tal vez solo el aire saliendo de los pulmones al hundirse en el mueble.
Por un momento, queda quieto. Mira al techo. La bolsa reposa sobre su pecho, sus dedos la agarran por el borde. Luego se mueve. Se incorpora un poco, apoyándose en un codo. Con la mano libre, se agarra la cintura del pantalón y la camiseta y tira de todo hacia arriba, de una vez. La tela gris pasa por encima de su cabeza, sus brazos, y sale despedida. Aterriza en algún sitio detrás del sofá, fuera de vista.
Ahora está sentado al borde del sofá, el torso desnudo. Los tatuajes de sus brazos y el que sube por una pierna quedan al descubierto. Inclina la cabeza hacia adelante, los codos sobre las rodillas. La bolsa de patatas cae al suelo, olvidada. Su mano derecha baja. Se mete entre el elástico de su ropa interior y su piel. La agarra. Se ajusta. Se queda así.
No hay prisa en el gesto. Es una acción pensativa, casi distraída. La palma de su mano se aplana contra su cuerpo, bajo la tela, y se queda quieta. Minuto y medio pasa así, inmóvil, mirando al vacío entre sus pies. La respiración es tranquila. La habitación está en silencio. Luego, muy lentamente, la mano empieza a moverse. Un balanceo leve, casi imperceptible al principio. La presión de su puño se nota a través de la tela. Se recuesta más en el sofá, apoyando la nuca en el respaldo. Cierra los ojos. El movimiento de su brazo gana un ritmo constante, mesurado.
La hora de la verdad
Ella regresa a la sala y se encuentra con el hombre en el sofá. Su mañana gris ya no está sobre él. La almohada del sofá descansa ahora sobre su regazo, cubriendo la zona donde su propia mano permanece quieta. Él no se mueve al verla entrar, pero su mirada la sigue mientras ella cruza la habitación.
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Ella se sulta a su lado, en el espacio que queda entre su cuerpo y el brazo del mueble. El vestido rosa hace un leve ruido de tela al rozar el cuero. Ella mira hacia adelante, hacia la mesa donde el teléfono sigue deslumbrando en la penumbra. Su brazo, con el dibujo en el antebrazo, reposa sobre sus propias piernas. Él gira lentamente la cabeza hacia ella. Permanecen así un largo minuto, los dos viendo hacia delante, sin tocarse.
Entonces ella gira a su vez la cabeza. Sus gafas reflejan la tenue luz. Mira hacia abajo, hacia la almohada que él sostiene. Él retira entonces su mano de debajo del cojín y lo desplaza un poco hacia un lado, dejando al descubierto su vientre. La mano de ella se levanta y su índice traza lentamente el borde de una de las figuras tattooed en la piel del hombre, justo por debajo del ombligo. Él exhala. Ella desliza la palma de la mano sobre el calor de su piel. Es el primer contacto.
| Al principio | Al final |
|---|---|
| Él se cubre el regazo con la almohada. | La almohada queda aplastada contra el respaldo. |
| Ella se sienta recta, con las piernas juntas. | Su costado se apoya completamente contra el costado de él. |
| Su vestido rosa conserva su forma intacta. | La tela del vestido forma pliegues profundos entre sus cuerpos. |
| Su brazo con tatuajes permanece inmóvil bajo la almohada. | Su mano descansa abierta sobre su propio muslo. |
| El paquete de patatas yace en el suelo, junto a la pata de la mesa. | El paquete de patatas sigue en el mismo sitio, olvidado. |
Después de eso, el silencio en la sala ya no es incómodo, sino denso. Un acuerdo tácito llena el espacio entre sus cuerpos, que ahora se tocan desde el hombro hasta la rodilla. El camino hacia lo que viene después ha empezado a despejarse de todo lo que sobraba.
El borde del sofá
Él se levanta y se coloca frente a ella, que sigue sentada. Su sombra le cubre por un momento.
Ella alza la cara hacia él. Sus manos, en el regazo, no se mueven.
Sin una palabra
Ella levanta una mano y apoya la palma sobre el dibujo gris de su pantalón. La presión es suave, pero firme.
Él baja la mirada hacia su propia mano, que se cierra y luego se abre. Su otro brazo cuelga inmóvil a un lado.
Ella desliza los dedos por el tejido hasta encontrar el borde de la cinturilla. Se detiene allí.
- Ella inclina la cabeza hacia un lado.
- Él exhala, un movimiento casi silencioso del pecho.
- Ella desabrocha el primer botón con un dedo.
- Él no retrocede.
- Ella tira del tejido hacia abajo, solo un poco.
- Él deja que sus pantalones caigan hasta los tobillos.
- Ella se quita las gafas y las deja caer sobre el cojín a su lado.
El peso
Ella se quita el vestido rosa por la cabeza. La tela se amontona brevemente en sus brazos antes de caer al suelo, junto al sofá.
Se mueve hacia adelante, sobre sus rodillas, hasta quedar sobre él. Su cuerpo se hunde sobre el suyo, que yace ahora debajo. Su mano con tatuajes descansa en el vacío, junto al costado del sofá, antes de cerrarse sobre el aire.
El elástico de sus bragas es una línea oscura contra su piel. Se balancea levemente, buscando un punto de apoyo. Él permanece quieto, sus ojos fijos en el techo, luego en ella.
Ella se acomoda. Su peso se deposita por completo sobre sus caderas. Un mechón de su pelo claro roza su hombro.
Su pelo claro sobre su hombro
Ella yace de lado sobre el sofá, mirando hacia la ventana. Su espalda está ligeramente arqueada, sus piernas dobladas. Su pelo claro se esparce sobre su propio hombro y toca la funda gris del sofá.
Él está tendido a su espalda, pegado a sus curvas. Un brazo rodea su cintura, su mano descansa plana sobre su vientre. Su otra mano queda oculta entre su propio cuerpo y el respaldo del mueble.
No se mueven.
La luz de la habitación es la misma de hace ocho minutos. El vaso rojo sigue en la mesa, al lado de la botella medio vacía. La bolsa de patatas fritas yace en el suelo, junto a la camiseta gris abandonada.
Ella levanta ligeramente la mano que tenía bajo su cabeza y la desplaza unos centímetros sobre la funda. Sus dedos rozan el borde de su propia nariz. Él ajusta el brazo que la rodea, apretando suavemente. Su palma se queda inmóvil sobre su bajo vientre.
Así permanecen. La respiración de ambos es pausada, casi imperceptible. La habitación guarda un silencio completo, roto solo por el leve crujir del sofá bajo su peso quieto.